Back from Homeland (V and last)

Posted: October 31, 2012 by jennroig in Chronicles, Miscellaneous, Spanish, Travels
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(cc jennroig) Para entendidos: Línea y G

Esta será la 5ta y última vez que escriba sobre mi visita a Cuba. Y por ser la última, lo haré en Español, con toda la intención de usar la menor cantidad de oraciones subordinadas posibles e ir directo al grano.

Hoy, hace un mes, estaba en Cuba. En Varadero, para ser exacta. Por entonces ya había visto un día a mi padre y le había contado sobre todos, o casi todos, mis andares a mi madre.

Todavía el 1 de Octubre no sabía que cuando caminara de 41 y 60 a 30 y 39 en Playa, iba a sentir miedo del ambiente que llegué a respirar en un pedazo de trayecto que no sé cuántas veces en mi vida había repetido. Temor de tanta gente sin hacer nada, solamente mirando pasar carros y caminantes en las aceras mientras se quedaban de pie en las esquinas, sentados en las barandas, incluso en el borde de la acera.

Mientras estuve en Varadero se no recordaba aquella sensación de mal olor que me golpeó justo al bajarme en el aeropuerto, y que se me quitó sólo al entrar en casa, y que estuvo siempre ahí afuera, esperando del otro lado de la puerta a que sacara la nariz a la calle. Tampoco había chocado todavía con la visión de los edificios derruidos, con el moho en las paredes, con esas imágenes de eterno remiendo, como reconstrucciones que nunca terminan o heridas que nunca se curan.

Y después de esos días, después del regreso a la casa de mi padre, luego de ver a mi mejor amiga, luego de sentarme quizás una hora en el muro del malecón, descubrí que los días se habían ido como agua y que me había faltado el tiempo para hacer todo lo que quise, encontrarme con todos los que esperé volver a ver, escuchar sobre todo lo que la vida les había hecho durante esos tres años o más que me había pasado sin verlos.

Hoy es el último día de octubre, y ya la memoria comienza a filtrar escenas, percepciones, relatos… Los recuerdos aparecen tamizados, pero no diluidos, sino quizás romantizados luego de teñirse de otros colores en algún rincón de la mente, en qué esquina sabe Dios de la conciencia, o el inconsciente.

Incluso ya se me va olvidando la cara de aquel chico también cubano, pero con residencia en Argentina, aquel con quien compartí la fila de salida de emergencia en el avión de vuelta de La Habana, quien me hizo sentir una ira sorda cuando me dijo que sólo esperaba tener la residencia en Argentina para regresar a Cuba porque allá es donde único “se puede inventar”. Volverá a casa nada más porque allá sí se puede inventar. Pero con el tiempo esa rabia de estar frente al modelo de la juventud torcida cubana se ha disipado.

Es ahora cuando la pregnancia de los olores desagradables se ha casi desvanecido. De alguna forma, de esa hora junto al malecón va quedando el murmullo de las olas y aquel olor salino del mar que tanto extrañé y no encontré en ninguna otra costa, mientras todo el ruido alrededor de risas estridentes, cláxones de autos, vendedores insistentes, baja de tono, se mete en sordina, y ya no importa.

Supongo que es la nostalgia. Al parecer la nostalgia también se erige en arquitecto o albañil restaurador y se encarga de limpiar, pulir, repintar memorias. Todo parece indicar que aunque mi lógica grite tratándome de salvar de otra decepción, esa decepción que volverá a pegar en el futuro cuando vuelva a pisar el aeropuerto y vuelva a caminar por 41, pero que ahora, irremediablemente, la nostalgia atenúa. En el recuerdo, o en el latido, la vieja Habana vuelve, se instala, se torna opaca y al hacerlo, se corona de espuma.

 

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Comments
  1. mijaaa—- me ha encantado tu blog. que puedo decirte, excelente redacción y cada foto guarda recuerdos muy especiales tambien para mi 🙂

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